Uno de mis podcast preferidos es Werne y Wells Ciencia-Ficción. Y gracias a él, conocí este relato del gran Fritz Leiber. Curiosamente, sólo había leído cosas suyas de Fantasía, siendo la saga de Fahrd y el Ratonero Gris su obra más conocida por mi, y la única que había leído.

Pero resulta que Leiber es otro de estos autores que me pasaron desapercibidos. Sin más preámbulos, permitidme compartir este relato.

Eran las 10:36 de la mañana. Me encontraba en mi despacho, con vistas a la gran manzana. Así la llamaban, pero no era más que un montón de sucios edificios. Estaba irrigándome el café cuando llegó el correo. Pensé en mi novia. Era imbécil. Todos me decían «pero si es diplomada en taumaturgia». Si, era estudiosa, pero tenía que recibir los encargos por correo desde que le dije que le diera mi teléfono a un cliente. Luego no lo quiso devolver, el muy canalla.

Eran las 11 de la mañana. El Sol rugía alegremente. En la taberna «el carnero negro» la cerveza corría a raudales, arrastrando todo a su paso. Hombres, mujeres, casas. Todo.

– ¡Vamos a morir! – gritó Coñan en un ataque de consternación, mientras era arrastrado hacia el negro abismo.

Érase una vez, un reino perdido que tenía graves problemas. Pero como estaba perdido, nadie pudo llegar hasta él para solucionarlos. Por eso esta historia no tiene nada que ver con ese estúpido reino. No, esta historia tiene que ver con la vida, con la muerte, con el Sol por las mañanas y la Luna por las noches, con la caza indiscriminada de ballenas grises y la monopolización del comercio de los ácidos nefríticos derivados de la obtención de combustibles fósiles a partir de la Meningis Pedorrea, un tipo de ladilla que sólo crece en los sobacos de los Indonesios nacidos en día impar según el calendario Maya.

Eran las 6 de la madrugada. Las tinieblas envolvían las sombras oscureciéndolas tanto que parecía de noche. Era de noche. En el pueblo, el gallo cantó a la mañana. El jodido gallo siempre cantaba a las 6 de la noche, pero los habitantes del pueblo eran unos incultos y le hacían caso. El índice de muertes por agotamiento era enorme.

La taberna del pueblo se llamaba «El carnero blanco» y, como siempre, había muchas sillas y mesas. La cerveza corría alegremente ( el tabernero nunca se acordaba de reparar el agujero del tonel ), los clientes se desmembraban unos a otros, contaban chistes verdes o apuntaban muchas «I» en un papel en blanco. Sólo una mesa estaba tranquila. En ella se encontraba un hombre musculoso y calvo que carecía por completo de vello corporal: era Giman, el héroe, que se cortaba las uñas con un hacha de doble filo. En ese momento, un siniestro encapuchado se sentó en su mesa.

Mil historias se podrían contar de Dreamers, la criatura de Nacho Carmona (quién ha hecho tanto por el fandom que no podemos medirlo), ya que nos dió una casa gratuita, cálida y acogedora y enriquecedora.

Permitidme que os haga un revival de una de las cosas maravillosas que se encontraban por allí. No he contactado con el autor, estoy en ello para pedirle permiso, pero solo se que se hacía llamar «El Chache» y su nombre, que no pondré aquí por temas de privacidad. Voy a contactar con amiguetes de Dreamers, a ver si hay una manera de localizarle.

Y mientras tanto, a continuación y fuera de repertorio, relatos de El Chache, que he tenido la osadía de nombrar La Saga de Dorimendonte Teodosio «El Nano» Villamos le maten.

O´RIORDAN

IVO

      ¿Tiene  algún sentido  buscar una belleza? En mi caso, una belleza concreta, pero en el caso de cualquiera, cualquier belleza.

      ¿Dónde  está? ¿Dónde  radica? ¿Está en el ojo del observador? No. Lo he comprobado. ¿Está en la mente? Tampoco he encontrado evidencias.

Ian

Un mosaico rosado, corroído, tapizado de amarillentas pústulas donde el hueso, emergente, ha cortado la piel. Sin rastro alguno de cabello en el cráneo, que brilla en la mortecina luz como la cúpula de un templo pagano. La nariz, rota un millón de veces, hasta parecer algo que ni un perro hambriento se comería. Un ojo más alto que el otro, el izquierdo casi el doble de grande. Y la boca… una inexpresable colección de serruchos que hicieran innegables pero inútiles esfuerzos por encajar. Mi cara en el espejo. Perfecto.